Sunday, July 18, 2010
El Poeta y el Guerrero
El poeta es la más evolucionada de todas las criaturas.
El guerrero la más primitiva.
Dios hizo para el Poeta la belleza;
para el guerrero la espada.
La belleza purifica.
La espada mancha las manos.
El Poeta es el corazón.
El Guerrero: el músculo.
Del corazón nace el amor.
Del músculo: el golpe.
El amor resucita la rosa de nuestro interior.
El golpe fabrica venganzas y resentimientos.
El Poeta es libre por el amor.
El Guerrero esclavo por su ira.
El amor conmueve y hace volar.
La ira paraliza y sume en el terror.
El Poeta es capaz de todos los sacrificios.
El Guerrero de todas las crueldades.
El sacrificio ennoblece.
La crueldad degrada.
El Poeta tiene la supremacía de la conciencia.
El Guerrero la preferencia en la vanidad del mundo.
La conciencia significa el sentido de lo trascendente.
La vanidad es un autoengaño,
que nace de la arrogancia de la fuerza.
El Poeta es un ángel.
El Guerrero una maquina.
El ángel es inatrapable.
La máquina es manipulada.
La aspiración del poeta es conectarlo todo.
El fin del Guerrero es incomunicarlo todo.
La conexión de todos con todos es lo Divino.
La fragmentación del Todo es producida por la ignorancia.
El Poeta es un canto.
El Guerrero un programa.
El canto despierta.
El programa narcotiza.
El Poeta, desde la inocencia, crea mundos,
donde es posible amar y ser amado.
El Guerrero impone un código egoista.
Imponer es cerrar aún mas las ventanas de la percepción.
Crear es intuir viva la esencia imaginada
desde los afligidos pétalos de una flor marchita.
El Poeta es el mar.
El Guerrero el remordimiento de la historia.
El mar tiene en lo más profundo una perla.
El remordimiento: el chillar de sus muertos.
La perla deslumbra.
El chillar de los muertos excita y enloquece.
El Poeta es el hechicero.
El Guerrero: el dominador.
Hechizar es dialogar con otra alma.
Dominar es conquistar los huesos y la lengua del otro.
El Poeta es un templo.
El Guerrero una morgue.
En el templo nos transportamos.
En la morgue tiembla nuestra esperanza.
En fin; el Poeta está situado más allá de la fuerza:
Es una brizna de hierba, que el viento y la lluvia,
estremecen y agitan,
pero que permanece con ternura cuando regresa el sol.
En cambio, el guerrero,
vive del brillo fantástico de su espada,
que rompe los lazos fraternales del amor
y revuelve los ruidos, los miedos, los rencores
y las envidias, que imperan en el Reino de la Fuerza:
Hasta que muere desencantado, triste y loco.
El poeta y el guerrero,
El ser y el ego,
El amor y el miedo:
Que maravillosa escuela ha sido la historia.
Y a estas alturas, debemos decir con piedad;
Pobre guerrero soberbio:
A ti, te vencerá el poeta
Porque el lugar de la verdad no es la sangre,
Ni el odio
Ni la tortura
Ni la espada:
El jardín de la verdad es el lenguaje
Cuando se vuelve poesía.
Yndamiro Restano
Miami, diciembre del 2003
.
Thursday, July 15, 2010
La Lógica Poética
La lógica poética parte de la telepatía del Amor.
No hay olvido.
Alguien maravilloso te recuerda.
La narración de la contienda del Espíritu
contra la fuerza bestial: es la cultura.
Y hay los que quieren conservar el mismo grado de barbarie
Y los indiferentes
Y nosotros, los que construimos la Gracia por las calles oscuras.
No te has dado cuenta que existimos?
No nos has visto nunca, acorralados, perseguidos, calumniados,
pero con las manos llenas de palomas.
Ven, démonos la mano,
saltemos peligrosamente hacía aquella estrella temblorosa,
que la física declara inexistente.
No te has percatado que el tren de la barbarie ya no marcha
y hay que empujarlo con las manos llena de sangre?
Y la sangre inocente produce nausea.
No sabes que llegará el día que los bárbaros no regresen.
Porque la luz puede más que la piedra.
y el amor es la voluntad de la memoria creadora.
Dialoga con tu memoria implícita
para que sientas el placer de la armonía
sin Diablo sin carne y sin mundo.
Tu memoria biográfica es muy corta.
Todos tenemos dos padres, cuatro abuelos;
ocho bisabuelos, diez y seis tatarabuelos y y y…
Mira la felicidad con amor para que aparezca.
No confundas lo grandioso con lo insignificante.
Ni la lógica poética con el discurso del mundo.
Las bajas pasiones terminan retorcidas: son ciegas.
Y la ignorancia siempre va a desconfiar de ti:
Vamos, no tengas miedo:
No te vendas.
Escucha la telepatía del Amor.
Toma tu decisión.
Entra en el ritmo del lago universal
y escucha los antiguos profetas,
que siempre regresan por el agua.
No temas.
Tu llanto se irá volviendo cisne
si construyes tu propio camino.
Yndamiro Restano
Miami, 2009
Saturday, July 10, 2010
La Cuba que se soñó a sí misma
Por primera vez , después del triunfo revolucionario de enero de 1959, la iglesia católica cubana es una. Tanto el arzobispo Wenski en Miami como el Cardenal Jaime Ortega en La Habana, son sacerdotes del amor, que están por encima de los intereses mezquinos y los resentimientos, que agitan las pasiones de los hombres pequeños y de la política chiquita. Mientras los discípulos de Maquiavelo mienten, manipulan, reprimen, matan y se convierten en seres deshumanizados compulsados por su amor al poder; los discípulos de Cristo liberan, aman y construyen puentes entre la sombra y la luz: seducidos por el maravilloso poder del amor. Por supuesto, todo en el mundo, menos el amor, es teatro. Al final, los discípulos de Maquiavelo, son falsos y temerosos, son esclavos de sus propias ambiciones, se convierten en fichas más altas o más bajas, pero en fichas al fin del obsceno juego de los intereses. Entonces, las naciones necesitan de los santos y de los filósofos, porque los politicos pequeños enceguecidos por subir y subir ; se han olvidado de las raíz de la existencia que es el amor. Todo es vanidad, dice la palabra de Dios.
Han coincidido en Miami y en La Habana, dos santos, dos hombres de Dios: La iglesia católica cubana es una como es uno el amor, como es una Cuba, nuestra querida patria, para todos los cubanos. Todo cambia. Cambiamos nosotros, cambia el paisaje, pero el amor siempre permanence. Pasan los gobiernos, pero Cuba siempre seguirá navegando hacía la luz. Pasaremos nosotros, pero siempre habrán santos y hombres de Dios, que nos recuerden que en la vida no hay nada más importante que amar.
El gobierno actual de Cuba, ha iniciado una amnistía para los presos politicos. Liberar a los presos por causas políticas le otorga credibilidad al gobierno y alivia el sufrimiento de estas personas y de sus familiares. Ese es el camino: ofrecer flores y no espinas y sobre todo saber que sin dignidad no hay existencia humana posible. Sin dignidad, sin respeto a las libertades esenciales del ser humano, la gente se convierte en un espectro y en el mejor de los casos, en una pieza mecánica de un aparato de poder. La libertad de la nación unicamente la garantizan los seres humanos libres. El siervo vende su dignidad a cambio de protección: esto es más viejo que el mundo.
Hoy, una suave claridad empieza a iluminar a Cuba. Ya sabemos que no se puede hablar de justicia desde la falta de libertad porque la falta de libertad es la peor de las injusticias. Ya sabemos que si para defender una causa: hay que ocultar la verdad o revelarla a medias o desfigurarla: Entonces, esa causa, no vale la pena. Ya sabemos el valor de la solidaridad: y estamos de regreso. En fin, quisimos irnos de nuestra amada Cuba, me refiero a una fuga en el plano espiritual, no a los que se marcharon fisicamente, pero siguieron llevando la Cuba profunda en el alma. Ser cubano es algo más que vivir en Cuba. Obviamente, lo que sucedió es que subestimamos a Cuba, creíamos que ser cubano era permanecer en nuestra bella y sensual geografía y nos fuimos separando del espíritu de lo cubano y copiamos y nos deslumbramos con fórmulas ajenas. Pensamos que el marxismo-Leninismo y otras doctrinas importadas, eran más avanzados, que nuestras propias ideas emancipadoras. Pero todo fue inútil: no se puede construir la Cuba ideal sin la raíz de la Cuba real: porque todo se marchita.
Todos nos equivocamos, porque olvidamos la sabiduría martiana. Cuánto nos aconsejó el Apóstol que no nos guíaramos por teorías extranjerizantes.
Pero nadie se amilane: Cuba es amor, Cuba es poesía, Cuba espera por todos sus hijos: La Cuba que se soñó a si misma y se ha hecho realidad en sus santos, en sus poetas y en sus héroes.
Yndamiro Restano
Miami, 9 de julio de 2010
Thursday, July 1, 2010
Asciende desde tu cruz
EL UNIVERSO ES MENTE
Participa.Toma tus decisiones:
El Amor es una intuición.
El Miedo es un instinto.
La inspiración es una transmisión telepática.
El Universo es mente y materia.
A veces, el verso viene de lo más profundo del mar
o de un pájaro o también de una serpiente.
En medio del cementerio materialista hay una luz
que puede bañar de claridad el libro abierto de tu mente.
Cierra los ojos y visualízala en la obscuridad de tu cerebro.
Así puedes leer sin jeroglíficos ni abecedarios
las bellas sutras de la Religión del Amor:
la misma que nos anunció el poeta Ibn-Al Arabi.
En ella caben todos los pobres sectarismos.
No intentes explicar tu ignorancia
rodeado de esqueletos como el Rey Monje.
Ama.
Participa.
Toma tu decisión.
Convierte tu voluntad en fe.
El Amor es una intuición.
El Miedo,
del que nace tu agresividad,
es un instinto.
Asciende desde tu cruz.
Medita.
Reflexiona.
Actúa y experimenta con tu mago.
Yndamiro Restano
Miami, octubre, 2007
.
Oda a la Poesía Salvadora
POESIA: MADRE DEL SOL, DE LAS NOCHES BLANCAS Y LAS NOCHES NEGRAS...
Mi nombre primitivo
fue animal de astro y piedra.
Después, me doblaron en triángulo
las melancolías colgadas de mi cuello.
Anduve como los patos
con las piernas torcidas
y fuiste; tú:
Poesía salvadora en el rincón,
en la ráfaga y en el fuego del cielo;
quien me enseñó la paz de los silencios
y la guerra nupcial de las palabras.
Crucé contigo las fronteras:
Llegué al mito,
a la mitad desnuda de la luna
y en el corredor de un hotel
solo, con frío, mojado:
Te amé escondido en el pelo de la sombra.
Poesía arrodillada entre mis manos:
Yo tu lágrima.
Verso hecho pan y lecho divino:
Yo tu amigo.
Abecedario infinito,
que escalas los viejos dolores de mi espíritu
y allá en lo hondo, muy adentro;
casi donde naufragan los conceptos:
Tintineas con el alma nostálgica.
Para tu corazón mi boca
cuando hablan a través de mí:
las mariposas, las fuentes y los sueños.
Oh amiga,
que revives la hojarasca de mi otoño.
Oh amor sin cuerpo;
has convertido mi vida en botón
y pájaro de todos los vientos.
A mi existencia en lluvia,
en barca de cristal sobre las olas
y por ti; a veces me siento una sílaba de agua,
que cae en tu pecho azul de marinera.
Multiplicaste mi existencia por la ternura
y la hiciste intensa como mi delirio.
Diste calor a los pétalos de mi flor en la tormenta
y sacaste el miedo de mi carne.
Tú: Mi Ser.
Yo: tu tiempo.
yo; tu ladrón de rosas;
yo; tu pequeño cementerio:
Te amo, poesía;
encima de los trenes
y detrás del arcoiris.
Quiero cantar la noche más querida
y la más penosa noche de la arena;
indefinidamente blanca.
Cantar, ver, hundirme;
en la verdadera astrología del hombre;
en la inmensa geografía de las ciudades.
Quimicamente, según las leyes.
Incrustado en tu esencia
como el mango a la cuchara.
Movible por los países
que tienen dos semanas
y por los continentes sumergidos
en la humedad solemne de sus selvas.
Poesía:
Madre del Sol,
de las noches blancas
y las noches negras.
Tú: fruta madura,
ala,
uva;
herencia de los lingotes de dolor
del ser humano.
En esta tarde sin velo
me seduces
y arde un licor rosa,
del color de tus párpados,
en mi corazón turbado.
Yndamiro Restano
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